Из осени в зиму. С зимы в осень.

суббота, 19 ноября 2011

00:44

Когда грудную клетку сжимает бездонная пустота, становится больно. Хочется крикнуть:"люблю!", а вырывается лишь слабое:"помоги мне..."(c)

9.11.11.
Какой ты стал. Под каблуком...
Глаза печальные, усталые, невидящие ничего кругом.
И грязь и мразь. И стали нет.
Не человек. Не мой.
На вдохе молчание. Бред.
Игнор. Ком в горле.
Взгляд искренний, а им - притворный. Ты...
Ты приторный, ненастоящий, гнусный.
Трудно назвать искусством то,
Что я пытаюсь сказать тебе своим молчанием.
Рот будто склеили пластырем. Жутко.
Жутко от непонимания...
И то, что пепел окунаю в грязное блюдце,
Не терпится выбежать на улицу, в чужой город, очнуться,
Пробудиться от полугодовой пьянки,
Чтобы похмелье вогнало обратно в привычные рамки.

И самый абсурд в том, что ты всё понимаешь.
Тебя гложит, гнобит это,
Но силы украл этот город, она, они...
Всё потеряно, сколько бы ты не искал.
Не ищи. Не найдёшь.
Какой... Какой ты стал...
Куда же делась твоя сталь?
Ничего...ничего...ничего... не жаль.

11.11.11
До скольки мне досчитать, чтоб ты сказал мне "хватит"?
Чтоб на цифре сто три или тысяча двадцать пять
Взял за руку, отрезвил, усадил на мятой кровати,
Чтобы вырвалось с губ твоих:
" Постой! Остановись! Дура!
Осточертела, осточертели, ты и твои процедуры!"
Но молчишь.
А я дальше качусь по наклонной вниз.
Мы словно рыбки в пустом аквариуме,
Рыбки, которым не дышится.
А у тебя глаза карие и ведёшь ты себя, как маленький.
Холодно.
В этой комнате, в этой квартире, в этом городе,
Который я успела возненавидеть,
Как промах последней пульки в тире,
Как ток в разорванном проводе.

Давай ты не будешь смеяться,
Прошу, давай, ты не будешь смеяться.
У меня в жизни ничего не писалось и не пишется.
Видимо, что-то прорвалось,
Видимо, только сейчас дышится.
Сердце сожмётся, ёкнет беспомощно,
Когда нажмёшь на кнопку звонка.
Пельмени, телек, пустая комната...
- Ну всё давай, полетел! Пока!
...
...
- Пока...

15.11.11

Запуталась в числах.
Там осень полным ходом накрыла город,
А здесь снег... Решётки на окнах, шарф за ворот,
Сырое бельё на сушилке.
Чай крепкий, с лимоном.
Ужимки.
Рафинада пять кубиков,
Чтоб приторный.
Изморозь заморозь!
Выпито.
Вылито.
Вырвала сердце, сожрёт элита.
Не преступление,
Просто порой хочется,
Чтобы твоё стремление
Не вылилось в проклятое одиночество.
Суета.
Сбились цифры.
- Какой сегодня день недели?
- Какое число?
- Понедельник!
- Нет...
- Вторник, наверно...
А ты по-прежнему первый,
В моей голове первый...
Зря.
Не хотел, не любил, не молил, не смог.
Боже, вот бы сейчас Суздальский смог...
Вот бы тебя, да туда, в звон,
Вот бы стереть в порошок трон!

Так мало дней, мало часов...
- Вон! Вон, - говоришь, - чтоб.
- Согласна. Я на всё согласна!
Ибо слишком устала, не вижу смысла,
Ибо всё ясно.
Последние секунды здесь с тобой.
- В чём подвох?
- Опять за своё? Да плюнь на число! Какой подвох?
Поникла. Сгорбилась. Сжалось нутро:
"Число!"
Сдох.
Календарь сдох.

17.11.11

Запах курицы. Терпкий, сладкий.
Жрут, чавкают, пьют. Чья?
Чувствую себя ветхой, шаткой.
Поезд тронулся или тронулась я?
Голова вспухла, на ладонях трещины,
Ничего не надо, моя Москва.
Это, как пульс престарелой женщины...
Ты меня от них всех на время спасла.

Марго Короленко.

URL